As I publish my friend's poems on this series, there will be no translation.

Qui de la bulle ou du papier

Se recroqueviller c'est l'âme d'un papier
Que le livre s'écorne, ou qu'il pleuve, ou qu'il vente,
Ou pendant l'hiver morne, éteint d'arrachepied,
Que brillent à vriller les flammes menaçantes,
La feuille alors se love, agonie déchirante,
Faisceaux de réaction face au feux affamés.

Les premières fractions d'une bulle éclatante,
Qui lorsque son alcôve implosant a clamé
Que son heure est venue d'écarter grand ses bras
Pour venir accueillir le printemps mieux vernal,
Finit de recueillir, recourbé dans ses draps,
L'infini advenu dans ce mince intervalle

Le médecin m'a dit : "tu es un papier-bulle"
Arrivé face au fait, je me suis déchiré
Mes lambeaux en trophée ; sauvé je déambule
Savonnant l'incendie. Je me sens désirer.